Tierno lirio que floreció una mañana fría cuando las lagrimas caían como roció tibio que danza en los pétalos marchitos de una rosa negra que alaga la luna, caminante sin camino que no forja el propio brújula sin norte sin orientación alguna; barcaza a la deriva sin rumbo sin corazón poeta sin musa, lleno de inspiración, tristeza es la tinta, dolor la pluma, soledad el idioma miedo las letras; jugando con un incendio para sentir el calor de un antiguo beso, mientras el reloj juega con el tiempo que evoca la maldición del adiós, cuando llueve en un infierno que se disfraza de corazón.
